鞋底的烂泥压碎在石板表面，发出一声轻微的钝响。

他慢慢朝前走。

一步，一步。

破烂宽大的明黄龙袍拖在地上，扫过平整光洁的砖面。

他走得极慢。

膝盖骨发出沉闷的磨损声，两条干瘦的腿微微发着晃。

朱允烜就坐在龙案前头。

他没动。

双手搭在膝盖上，任由老朱从自己身侧两步远的地方走过去。

没有阻拦，没有说话。

大殿顶上的白炽电灯从上方打下来，把老朱佝偻的影子投在地上，拉得极长。

老朱走到了龙椅跟前。

站定。

他近近地看着这张熟悉的金丝楠木大椅。

椅面上铺着崭新的明黄色锦缎软垫，上面没有一丝灰尘，平整得像一块刚织出来的绸缎。

扶手边缘的金漆被磨得有些薄了，那是他当年坐在这里时，手心出汗常年摩挲留下的痕迹。

老朱伸出右手。

那只满是老茧、关节粗大变形的手，悬在半空中。

五根干枯的手指，止不住地剧烈颤抖着。

像是在寒冬腊月里冻僵了的枯枝。

他在半空中停顿了两个呼吸。

终于。

手指落了下去。

干瘪粗糙的指腹，贴在了右侧扶手的金龙头上。

指尖触碰木料的瞬间。

一股冷硬的触感，顺着皮肤，一路钻进他的骨髓里。

老朱闭了闭眼。

胸口剧烈地起伏了一下。

凉。

这木头依旧是这么凉。

但这股冰凉，却瞬间勾起了他脑子里那些沉睡了三年的过往。

他想起了当年在鄱阳湖，康郎山下一片火海，他站在颠簸的船头上，脚底下的甲板烫得冒烟，手里握着卷刃的刀，身边全是大口吐血倒下的淮西兄弟。

想起了建国初期，国库里穷得连百官的俸禄都发不出米，只能发几张擦屁股都嫌硬的大明宝钞。

那时候打天下，是真难。

每往前走一步，都要拿几千条人命去填，拿几万斤粮食去耗。

老朱睁开眼。
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