老朱没有回答朱允烜那句调侃。

他干瘪的脸颊抽动了一下。

刚才那层发烫的暗红，在夜风里一点点褪了下去。

他合上嘴巴。

两片干裂发乌的嘴唇紧紧抿成一条直线。

下巴上的花白胡须垂落下来，沾着几颗没擦掉的泥点子。

老朱深深吸了一口气。

大殿外头倒灌进来的冷风，夹杂着机油味和雪茄的烟草气，顺着喉咙管一直扎进肺叶深处。

很凉。

凉得让他胸膛里那股子浮躁的火气，瞬间熄了个干干净净。

老头子脸上的皱纹一层层叠起。

刚才在台阶底下挥棍揍人时的狂态，全收了。

整张脸变得沉重、肃穆。

他转动眼珠。

那双深陷在眼窝里的老眼，慢慢抬起。

越过了朱允烜的肩膀。

越过了龙案上摆着的那张画满细密铁轨的图纸。

直直地。

落在了案桌正后方，那张高高耸立的金丝楠木龙椅上。

那张椅子很大。

通体涂着厚厚的金漆，扶手两侧雕着两条仰头咆哮的龙头。

椅背上九条金龙盘旋，龙鳞雕得凸起。

那是大明天下最高权力的具象。

老朱在那张椅子上坐了三十年。

从洪武元年，一直坐到洪武三十一年。

三十年里。

他每天天不亮就坐在这上面，腰后垫着一块硬木板，批阅堆到下巴上的折子。

他在这把椅子上斩过宰相，抄过勋贵，杀了几万颗人头。

他那时候总觉得，这张椅子太硬，太冷。

底下全是用骨头和鲜血堆出来的火坑。

天下除了他朱重八这个从死人堆里爬出来的硬骨头，谁坐上去，谁就得被火坑活活烧死。

他曾经以为，老大走了，除了他自己，大明朝再没人能坐稳这把椅子。

建文坐不稳，老四也坐不稳。

老朱挪动脚步。

脚底下那双破布鞋踩在坚硬的金砖上。

“踏。”
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