风吹动他身上那件宽大的、不合体的半旧龙袍。

明黄色的布料紧紧贴在他干瘪的胸膛上。

勾勒出他如标枪般笔挺的脊骨。

老朱停下脚步。

站在高高的汉白玉台阶最顶端。

强光打在他的脸上。

照亮了他脸上的锅底灰，照亮了他深深的皱纹。

他没有抬手去挡光。

他迎着那刺目的光海，迎着那喧闹的万国宴席。

眯着老眼，看向前方。
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