老朱站在台阶最上头。

夜风从奉天门广场那边吹过来。

风里没了护城河底那种死老鼠的腐臭味。

扑面而来的，是一股浓烈的雪茄烟草味。

还夹着烤肉的孜然香气，混杂着淡淡的机油味。

这味道太冲了。

老朱干瘪的鼻翼猛地抽动了两下。

他张开嘴，吸了一口冷气。

肺管子被这股陌生的气味刺激得发痒。

他强忍着咳嗽。

喉结上下滚了滚，咽下一口酸涩的唾沫。

他那双布满血丝的老眼，看向前方。

只看了一眼。

老朱的腿肚子就抽了筋。

他整个人像被生铁钉子死死钉在了汉白玉台阶上。

一动也动不了。

这根本不是他记忆里的紫禁城。

他当皇帝那些年。

一到天黑，这偌大的皇宫就像个吃人的黑洞。

除了几盏微弱的羊角风灯，到处是伸手不见五指的死角。

太监们提着纸灯笼，走路都不敢大喘气。

生怕黑影里窜出刺客。

可现在呢。

整个奉天门广场被一个巨大的铁架子罩住了。

顶上铺着大块大块的透明玻璃。

这都不算什么。

要命的是光。

没有火把。

没有燃烧的油盆。

成百上千个倒挂着的玻璃泡子，发出刺眼的白炽光芒。

高压电灯的强光，像瀑布一样砸下来。

把这十几亩大的广场，照得连一条砖缝都藏不住。

没有死角。

没有黑影。

光线白惨惨的，霸道得不讲半点道理。

老朱抬起手。

用粗糙的手背狠狠揉了揉酸痛的眼睛。

眼泪顺着眼角流下来，冲开了脸上的锅底灰。

留下一道泥印子。

他不敢闭眼。

生怕一闭眼，这神仙造的幻境就凭空消失了。

他扶着冰凉的汉白玉石栏杆。

身子微微往前倾。
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