雨停时，陈默在爷爷床前跪了整整一夜。

晨光惨白，他僵硬地站起，开始处理那些不得不处理的事。

葬礼三天。

陈默披麻戴孝，跪在灵前，接过一沓沓黄纸投入火盆。

火焰卷起灰黑的纸蝶。

乡邻们拍他的肩，说“节哀”，目光却总扫向堂屋角落——那里，黑木盒用爷爷的旧蓝布包着，像个沉默的伤口。

“陈家到底还是沾了那些东西……”

“建国当年就是……”

话尾总是及时掐断。

陈默低头烧纸。

火焰在脸上跳动，那些目光像潮湿的苔藓爬在背上。

第三天下午，爷爷入土。

坟在父母衣冠冢旁。

送葬的人散去后，陈默独自站在新坟前。

新翻的泥土深褐湿润，带着地下的寒气。

他望着墓碑上“陈青山”三个字，想起小时候爷爷握他的手在沙地划字：

“咱老陈家的人，骨子里都有一股拗劲。

认准的事，十头牛都拉不回来。

这是好处，”爷爷顿了顿笔，“也是祸根。”

陈默那时不懂。

现在，他忽然全懂了。

回到老屋，屋里空了。

不是少个人的空，是某种支撑几十年的骨架散了。

陈默开始整理遗物。

旧衣服、铁皮茶叶罐、泛黄的书、磨光的柴刀。

他机械地归类，直到搬开靠墙的老衣柜。

衣柜背后，墙上有块颜色稍深的土砖。

陈默手指碰到砖块边缘时，心里莫名一紧。

他用力一抠，砖块松动，碎屑落下。

暗格里，最先入手的是一叠用麻绳捆扎的笔记纸。

纸张脆黄，是几十年前的信纸。

陈默解开死结，翻开。

第一页，爷爷的字迹力透纸背：“丙申年七月初三，夜观星象，紫微晦暗，摇光异动。

凶。”

陈默快速翻看。

几十页密密麻麻的记录，夹杂潦草的手绘图——山脉走向标注“地脉潜行至此隐没”，河流转弯处画圈写“水眼深不可测”，更多的是星图。
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