思麦勒悄悄挪向办公桌，拿起了桌上的那瓶黑麦威士忌酒。

“这个我也拿走了，我的宝贝正想喝酒呢。

你裤子口袋里的钱我就不拿了，兄弟，够你花了吧？”

皮特·昂格里奇向旁边跳了一步，大约四英尺的距离。

思麦勒脸上一阵抽搐，举着枪四处挥舞，那瓶黑麦威士忌酒也从手中滑落，一下砸在自己脚上。

他痛得嗷嗷直叫，猛地把瓶子踢走，脚趾头正好卡在地毯破洞的地方。

皮特·昂格里奇快速翻动着毛巾，将湿透了的那端直直地甩在思麦勒的眼睛上。

思麦勒一下没站稳，接着痛得大喊大叫。

皮特·昂格里奇用强有力的左手一把抓住思麦勒手里的枪，他的手向下滑向思麦勒的脸和枪，将枪口朝向思麦勒，枪口还触到他的脸。

思麦勒恶狠狠地用膝盖去顶皮特·昂格里奇的腹部。

他几乎作呕，但是手指牢牢按住思麦勒扣扳机的手指，他用力过猛，手指差点痉挛。

隐隐的一声枪响，掩埋在紫色西装里。

思麦勒眼珠滚动了一下便露出大片眼白，接着他那窄下巴也松散下来。

皮特·昂格里奇任由他躺在地板上，自己气喘吁吁地站着，弯下腰来，他的脸色铁青。

他摸索着掉落的那瓶黑麦威士忌，拔出木塞，往喉咙里灌了几口烈酒。

他的脸色恢复正常，呼吸也逐渐平稳。

他用手背擦掉额头上渗出的汗珠。

他摸了下思麦勒的脉搏，已经感受不到任何跳动，他死了。

皮特·昂格里奇放下手中的枪，走到门口扫了一眼，走廊上空荡荡的，一个人也没有。

门外的锁上有一把万能钥匙，他拿下来，将门从里面锁上。

他穿上内衣裤和鞋袜，和他那身破旧的藏青色西装，在皱巴巴的衬衣领子上打了条黑色领带，又回到死者身边，从他口袋里翻出一叠钞票。

他打包了一些零星物品、衣服还有盥洗用品放进廉价纤维行李箱里，站在门口。

他用铅笔将左轮手枪枪管中碎掉的薄片捅出来，取下使用过的弹筒，在浴室地面上用脚跟把空弹壳踩得粉碎，然后扔进马桶用水冲走。

他从门外锁上门，沿着楼梯下楼，来到前厅。

秃头店员的目光一下子聚焦在他身上，转而又看向别处，他的脸色吓得煞白。

皮特·昂格里奇倚在柜台上，打开手掌心，两把钥匙旋即落在伤痕累累的木质台子上，叮当作响。

店员直勾勾地盯着那两把钥匙，心中不无恐惧。

皮特·昂格里奇语速缓慢，沙哑地问道：“听到什么奇特的声响没？”

店员摇头否认，咽了口口水。

“你们是一伙的，对吧？”皮特·昂格里奇说道。

店员痛苦地摇头，脖子在衣领里也跟着扭动。

在天花板顶灯的照耀下，他光秃秃的脑袋黯然发光。

“真是糟糕。”皮特·昂格里奇说道，“我昨晚是用什么名字登记的？”

“你没有登记。”店员小声嘟囔道。

“或许我从来没来过这儿。”皮特·昂格里奇温柔地说道。

“我从来没见过你，先生。”
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