他脚上没穿鞋，从床上伸到地上站起来，身上穿着低档次的棉睡衣，先是活动舒展着自己的肌肉，然后膝盖打直，弯下身去用手触到脚趾前的地面，嘴里还嘟囔了两声。

他走向一张有缺口的桌子，拿起一夸脱瓶装廉价黑麦威士忌酒就喝，他表情痛苦，用瓶塞塞住酒瓶子，然后用手使劲地按回去。

“天哪，昨晚我喝得有点上头了。”他声音有些嘶哑，喃喃抱怨道。

他在桌上的镜子里仔细端详自己的脸，看着下巴上的胡楂儿以及喉咙上那道靠近气管的白色伤疤。

他声音沙哑是因为曾经受过枪伤，不仅留下了那道伤疤，还让他声带受损。

他这烟嗓却很平滑，像是唱布鲁斯蓝调的歌手似的。

他脱掉睡衣，赤身**地站在房间里，脚趾头摸索着地毯裂口处粗糙的边缘。

他庞大的身躯看起来压低了他的身高。

他溜肩，鼻子厚大，颧骨上的皮肤就像是皮革似的。

他有一头黑色的短卷发，目光冷静而坚定，一张小嘴，看起来就思维灵敏。

他走进肮脏的浴室，里面光线很暗，他踏进浴缸，然后打开淋浴器。

温暖的水流淌出来，水温刚好，不会觉得烫。

他站着往自己身上打香皂，泡沫覆盖了每一寸肌肤，其间还不忘按摩自己的肌肉，然后冲洗掉身上的泡沫。

他从架子上猛抽了一条脏毛巾，把全身擦得发光。

透过松散地关着的浴室门，他听到一阵微弱的异响。

他屏住呼吸，仔细聆听，杂音再次响起……木板咯吱作响、“咔嗒”一声，还有布料沙沙摩擦的声音。

皮特·昂格里奇来到浴室门口，慢慢地拉开门。

身穿紫西装、头戴巴拿马帽的黑人站在桌子旁，他手里拿着皮特·昂格里奇的外套。

他面前的桌子上放置着两把枪，其中一把是皮特·昂格里奇用旧并且磨损了的柯尔特式自动手枪。

房门紧锁，一把带有标签的钥匙落在门口地毯上，就像是从门上掉下来的，或是拔出来以后掉的。

叫思麦勒的那个家伙任由手中的外套落地，左手举着一个皮夹子。

右手则举起了柯尔特式手枪，他龇牙咧嘴地笑着。

“好了，白人小子，洗完澡快把身子擦干。”他说道。

皮特·昂格里奇用毛巾把身上的水分擦干，等到干透了，**裸地站着，左手拿着湿毛巾。

思麦勒把皮夹子掏空，放在办公桌上，左手一边在数钱。

右手紧握那把柯尔特手枪。

“87美元，足够了。

其中有一些是赌博时我输给你的，现在我要全部拿走了，兄弟。

放轻松，我和这旅馆的管理人员很熟识呢。”

“让我休息一下，思麦勒。”皮特·昂格里奇有些声嘶力竭。

“那是我全身家当，你给我留点儿钱，行吗？”他粗声粗气的说，声音就像含了一口酒一样醇厚。

思麦勒露出牙齿，微微闪光，然后摇了摇他那窄头。

“留不了了，兄弟。

给我点时间还你，现在我指望这笔钱过活呢。”

皮特·昂格里奇向前散漫地走了一步，停下来，怯生生地咧开嘴笑。

正好撞上思麦勒手中举起的属于皮特那把枪的枪口上。
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