她松开了手。

陆九的小臂上，五个指印陷下去，皮肤下面的血管被压得发紫。

他没有看那些印子。

他一把推开面前的灌木枝条，连拐棍都没拿，用手撑着地面爬了起来。

伤腿拖在后面，整个人跌跌撞撞地朝空地冲过去。

三步。

五步。

八步。

他扑倒在灰衣人身旁，膝盖砸进血泊里，溅起来的血沫洒在他的裤腿和手背上。

他的手抖得厉害。

十根手指伸出去，够到了灰衣人的肩膀，把那具已经没了声息的身体翻了过来。

灰衣人的脸朝上了。

三十来岁，国字脸，颧骨高，下颌方正。

一道旧疤从左眉角斜着拉到太阳穴，把眉毛豁开了一截。

双眼大睁着，瞳孔已经散了，但那眼睛还是圆瞪着的，嘴角还挂着那个扭曲的笑，死前的表情定在了脸上。

陆九跪在那里，盯着那张脸。

他没有哭。

没有喊。

没有发出任何声音。

他只是慢慢伸出手，用拇指和食指，把灰衣人的眼皮一只一只地合上。

动作很轻很慢，像在做一件必须做到极致的事情。

合上之后，他低下头。

额头快要碰到灰衣人的胸口了。

他的肩膀抖了一下，又抖了一下，但始终没有声音。

然后他开口了。

声音很轻，是一串沈念安从来没听过的音节。

不是官话，不是柳河镇的方言，也不是她听过的任何口音。

那些音节短促生硬，带着一种奇特的节奏，像誓词，又像祭文。

沈念安站在几步外，一只手按着念慈的后脑勺，不让她转头看。

她听不懂陆九在说什么。

但她听得出那些话的重量。

那不是一个书童该说的话。

那不是一个逃难的少年该用的语言。

陆九把那几句话说完，直起身子，用袖口擦了擦灰衣人脸上的血。

他的手已经不抖了，动作恢复了平稳，只有跪在血泊中的裤腿还在往下滴。

他站起来，转过身。

对上了沈念安的目光。

两个人对视了三息。

陆九的脸上什么表情都没有。

眼睛干的，脸是灰白的，嘴唇抿成一条直线。

他看着沈念安，又看了看她身后的念慈，把目光收回来，垂下去。

“走吧。”他说。

声音平得没有任何起伏。
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