点兵台上。

朱允烜轻轻放下手里的茶盏。

茶水还有些温热。

他站起身，走到台子边缘。

冷风吹动他玄色的常服下摆。

他看着底下弥漫的白烟，和满地的尸体。

眼神里没有多少欣喜，只有一种理所当然的冷漠。

降维打击，就是这么不讲道理。

阵地前方。

浓烈的硝烟被风慢慢吹散。

露出了那片惨不忍睹的修罗场。

朱棣站在一百步外的地方。

他没有跑。

或者说，他已经跑不动了。

他那匹引以为傲的西域汗血宝马，肚子上中了两颗流弹，已经倒在血泊里咽了气。

朱棣满身泥土和血污。

黑色的山文甲上挂着几块碎肉，不知道是哪个手下的。

他呆呆地站在原地。

“当啷。”

他手里那把不知道砍过多少蒙古人脑袋的百炼腰刀。

从指间滑落。

砸在坚硬的黄土里。

他甚至没有去捡的力气。

朱棣瞪大着眼睛，死死盯着前方。

看着那些像机器一样还在熟练装填火药的布衣士兵。

看着他们手里那根长长的黑铁管子。

再看看自己脚下，那些死状极惨、引以为傲的重甲骑兵。

那可是五千人啊。

就算遇上五万蒙古大军，也能杀个七进七出的幽州突骑。

就这么在一炷香的时间里。

连对方的衣角都没摸到，就被打成了烂肉。

朱棣觉得脑子里有一座山塌了。

他从小在军营里摸爬滚打。

学的是排兵布阵，练的是骑射冲杀。

他坚信骑兵就是战场上的王，坚信勇气和武艺能决定一切。

但在这一刻。
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