整个人顺着生铁大门滑了下去，瘫坐在水泥地上。

手里的账本散落一地。

而在发电机组宽大的金属外壳旁边。

一个穿着破羊皮袄的干瘪身影正蹲在地上。

老朱不知道什么时候溜进来的。

头上那顶破草帽斜挂在脖子后头。

他缩着脖子，两只手伸在半空，五根手指张开着。

掌心里全是虚汗。

他直勾勾盯着发电机排气口透出来的那抹纯白光芒。

没有热浪，没有火星子扑面。

只有一股凉飕飕的怪风吹着他的白发。

老朱的手往前递了递。

离那片白光只差半寸。

他又猛地把手缩了回来。

两只手紧紧攥成拳头，抱在胸口，手指关节捏得发白。

他打了一辈子仗，烧过粮仓，点过烽火。

可他从没见过这种不烧木炭、不冒浓烟，却亮得能把神仙晃瞎的火。

老头子蹲在地上，像个刚进城的叫花子。

眼睛睁得溜圆，嘴里喘着粗气。

想去摸。

又不敢摸。
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