像是有硬物堵在嗓子眼里。

他想起了那间黑漆漆的地下密室。

发霉的青砖地，满是灰尘的墙角。

三年里。

他坐在那个烂蒲团上，就着一碗冷水，啃着硬得像砖头一样的死面饼子。

嘴里全是咸菜疙瘩的苦涩味。

那时候。

他趴在狭小的通风孔上。

听着外头火车站拉响的汽笛声。

听着报纸上说朝廷又花了成千万两银子造大船、铸大炮。

他气得在密室里直跺脚，摔烂了两个破碗。

他骂老三是个败家子。

骂这小子拿着大明的赋税胡作非为，不学孔孟之道，净折腾些没用的铁家伙。

他以为这小子在败家。

他以为大明的江山早晚要被这小子折腾散架。

可现在。

老朱低着头。

两颗浑浊的热泪，终于从深陷的眼眶里涌了出来。

断了线的珠子一样。

“啪嗒。”

砸在美洲那片红色的泥土上。

砸碎了，渗进油泥里。

他懂了。

他全懂了。

那些在铁轨上狂奔的钢铁车头。

那些在深海里劈波斩浪的庞大铁甲舰。

那些日夜喷吐黑烟的高炉。

根本不是败家。

那是老三用来砸碎天下一切阻碍的铁锤。

那是用来给大明抢夺无尽财富的巨手。

老朱伸出两只手，捂住了自己的脸。

粗糙的掌心擦着眼泪。

泪水混着脸上的黑灰，抹得一塌糊涂。

他没有哭出声。

干瘪的肩膀剧烈地耸动着。

他这辈子，打得头破血流，也只是把汉人从元朝的铁蹄下救出来。
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