老朱伸出两根粗糙的手指，夹下嘴里的冷雪茄。

扔在脚边的地板上。

抬起破布鞋底，狠狠踩了上去。

碾碎。

他没有再看窗外。

只是低头看着自己脚下那双漏出大拇指的旧鞋。

他太清楚了。

他亲手定下的那些三十税一、重农抑商。

他费尽心机给子孙画下的卫所世袭、路引户籍。

那些被他当成金科玉律、以为能保大明万世太平的农耕规矩。

在这呼啸而过的蒸汽机车面前。

在这凌空俯瞰的百丈飞艇面前。

全成了挡车的枯枝。

被碾得粉碎。

连半点声响都发不出来。

属于他朱重八的那个刀耕火种的旧世道。

在这个轰鸣的夜晚。

彻底被埋进了冰冷的钢铁废墟底下。
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