门轴发出一声轻响。

老朱抬起那只穿着破布鞋的右脚，迈了出去。

布鞋尖磨破的洞里，大脚趾头还沾着刚才踩的泥。

但脚掌落在平整的水泥地上时，稳得像一根生铁桩子。

他从车里钻了出来。

站在正阳门大街宽阔的柏油路边上。

深秋的冷风猛地灌过来。

吹得他短褂的下摆啪啪作响。

老朱两腿微微叉开。

两手插在裤腰带上。

仰着脖子。

嘴里的雪茄冒着烟。

他鼓起腮帮子，狠狠吸了一口。

烟头的火星瞬间亮起一团刺眼的橘红。

随后。

老朱仰起头。

冲着头顶的水泥高楼，长长地吐出一道粗壮的青灰色烟柱。

烟雾在白炽路灯的光柱里翻滚，慢慢散开。

老朱抬起右手，用食指和中指夹下雪茄。

动作粗鲁，像拿旱烟杆子一样。

但他站得笔挺。

这副造型。

破烂的泥腿子装束，混搭着最昂贵的西洋尖货。

荒诞，滑稽。

却又带着一种把全世界规矩都踩在脚底下的霸道匪气。

周围原本安静的空气，瞬间凝固了。

奉天门广场的边缘。

几十个刚刚从震惊中缓过神来的外国使臣，正缩在玻璃大棚的角落里。

法兰西国王查理手里还捏着手帕。

眼珠子瞪得溜圆，下巴几乎掉在胸口。

他呆呆地看着那个站在车门边的老头。

那副黑色的水晶眼镜，在巴黎也是最顶级的贵族才戴得起的稀罕物。

那根雪茄，更是从新大陆运回来的无价之宝。

可眼前这个老头。

露着脚趾，穿着烂布，脸上糊着泥。

就这么大摇大摆地抽着、戴着。
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