盒子里垫着金黄色的丝绸。

整整齐齐码着五根粗大的雪茄烟。

茄衣油亮。

散发着一股浓郁的烟草发酵味。

老朱拿出一根，放在鼻子底下闻了闻。

“这啥玩意儿？

也是洋草料？”

朱棣转过头，见亲爹拿着自己的心头肉，嘴角抽动了一下。

“爹，那是古巴雪茄，一根值十两银子……”

“十两银子？”

老朱眼睛一瞪，直接把雪茄塞进嘴里叼着。

“老子抽你根草棍，你还心疼了？”

他又在盒子里翻了翻。

摸出一个银制的小剪刀，还有个黄铜打火机。

朱棣叹了口气，老老实实伸手接过来。

帮老朱剪开雪茄帽。

拿起打火机。

拇指一按砂轮，火苗蹿了起来。

老朱把头凑过去。

鼓起腮帮子，用力吸了两口。

“咳！

咳咳！”

第一口烟吸得太猛，直接扎进了肺管子里。

老朱呛得老脸通红，眼泪顺着眼角的褶子往外冒。

脖子上的青筋全鼓了起来。

他一边咳嗽，一边拿手在面前扇风。

“这破草，呛死老子了！”

老朱嘴里骂着，却没舍得把嘴里的雪茄吐掉。

又砸吧了两下嘴。

舌尖上泛起一股微苦又发甜的醇厚味道。

浓烈的烟草劲头直冲天灵盖。

老朱愣了一下。

靠在牛皮椅背上，缓缓吐出一大团青白色的烟雾。

他眼神发亮。

“嘿，有点意思。”

老朱吧唧着嘴。
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