老朱张开嘴大吼。

“这铁王八，比塞外的烈马还冲！”

大车冲出了奉天门广场的玻璃大棚范围。

一头扎进了宽阔笔直的水泥大道。

夜风从半开的车窗灌进来。

路灯一盏接着一盏，像两排白色的流光，飞速从车窗边上往后甩。

朱棣右手挂上高挡，脚底板死死踩着油门阀。

车速越来越快。

三十里、四十里。

在这个战马狂奔二十里就得吐白沫的年代。

这辆黑铁大车正以惊人的速度在水泥马路上狂飙。

轮子压过路面，发出低沉连续的震动。

车头前面的紫铜水箱在寒风里滋滋冒汽。

“爹，您把脑袋缩回来点！”

朱棣看着仪表盘上的气压指针，扯着嗓子喊。

“风大，别吹歪了嘴！”

老朱根本不听。

他不仅没缩回来，反而把两只手全搭在了车门框上。

他觉得车窗开得不够大。

伸手抓住门上的小铜摇把，用力转了两圈。

整块平板玻璃完全滑进了车门夹层里。

寒风呼啸着灌进来。

吹得他脸上的锅底灰簌簌往下掉。

沿途的百姓和当值的巡警全看傻了。

正阳门大街两旁，几个摆夜市的小贩挑着挑子，吓得呆立在原地。

只听见一阵沉闷的机械咆哮和急促的喇叭声。

“呜呜——！

嘟——！”

朱棣一只手把着方向盘，另一只手拼命按着旁边的黄铜汽笛。

老百姓吓得提着东西往马路牙子两侧躲闪。

手里的铜板撒了一地都没人顾得上捡。

大家都伸长了脖子看。

只见那辆黑色大铁车里。

副驾驶上探出半个干瘪的身子。

一个穿着打补丁破短褂、满头白发乱飞的老头。

两只黑手在空中疯狂挥舞。
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