没有拔刀。

没有呵斥。

老朱就站在那张象征至高权力的龙椅前。

高处的白炽灯光直挺挺照下来。

把他身上那件半旧的龙袍映得发白。

明黄色的绸缎布料打着褶皱。

腰间绑着的粗草绳结得很死，多余的绳头耷拉在腿侧。

大殿前头的冷风灌进来。

吹得他那一头乱糟糟的白发左右晃动。

几缕干枯的发丝粘在脸上的锅底灰处。

遮住了半边额头。

老朱站在那里，一动不动。

时间在奉天门广场上凝固了。

几万人的呼吸声仿佛被同时掐断。

只有头顶那些巨大的玻璃顶棚在风里发出细微的嗡鸣。

老朱的右脚在金砖上轻轻移了半寸。

鞋底破洞处露出的脚趾头，踩着冰凉的石板。

他的双膝，开始慢慢弯曲。

膝盖骨发出沉闷的“咔巴”声。

像是一根在风雪里冻了多年的老木头被生生折弯。

没有犹豫。

没有半点拖泥带水。

“扑通！”

一声沉闷的巨响在玉阶最高处轰然炸开。

老朱的双膝重重砸在坚硬平整的水泥地面上。

砸在汉白玉台阶的顶端。

这一声，不脆。

很沉。

沉得像是一柄千斤重的生铁大锤，直接砸在大殿前所有人的天灵盖上。

水泥地面被撞出一小团极淡的白灰。

碎灰随着风，在老朱膝盖周围散开。

沈炼按在绣春刀柄上的大拇指猛地僵住。

指骨泛出惨白的颜色。

掌心里的冷汗顺着鲨鱼皮刀柄滑下来。

刀刃卡在鞘口。

进不去，拔不出。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........