他手里的绣春刀，就会毫不犹豫地斩向那个穿破龙袍的老人。

哪怕背上弑杀太祖的千古骂名，他也绝不迟疑。

台阶下方。

大雪龙骑的死士们，手指依旧搭在步枪的扳机护圈上。

金属零件紧绷着。

整座大殿的杀气，浓烈得几乎要化成水滴落下来。

长桌那一头。

燕王朱棣捂着火辣辣作痛的后背，站在狼藉的碎玻璃堆里。

西装后背上的裂口还在往外渗血。

他咬着牙，死死盯着台阶上的一老一少。

朱棣脑门上的冷汗大颗大颗往下砸。

他是个懂兵的统帅。

他知道现在的大明就是个装满了炸药的巨大火药桶。

只要一点火星子落下去。

全完蛋。

他甚至不敢开口劝一句。

这种级别的皇权对撞，谁插嘴，谁就得先被两边的刀子剁碎。

外围跪着的外国使臣们，虽然听不懂汉话，但也能感受到这股几乎要把人压碎的杀意。

法兰西国王查理把脑袋贴在地上，浑身发抖。

西班牙国王卡洛斯则偷偷把眼皮掀开一条缝。

他盯着龙台上的老朱。

那张原本因为战败而绝望的脸庞上，肌肉在微微抽动。

卡洛斯在心里疯狂地祈祷着。

动手啊！

快拔刀啊！

那个老头子只要往前走一步，去坐那张椅子。

底下的火枪兵一定会开火！

只要大明内乱，只要那些可怕的军舰和大炮在他们自己的都城里炸开。

欧罗巴就不用赔那几亿两白银！

他们签下的条约就是废纸！

所有人都在等。

等那一声撕裂沉默的怒吼，或者第一道出鞘的刀光。

老朱站在龙椅旁。

那只放在金龙头上的干枯手掌，慢慢收了回来。

五根手指缩进那件宽大的黄色袖袍里。

他感受到了四周几乎要凝固的杀气。
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