那些自以为聪明的藩王。

那些想在江南搞事的大地主。

那些被剥皮揎草的贪官。

全在这个老头子和新皇上的眼皮子底下，像一群跳梁小丑一样表演。

老朱把手里那根打裂了的水火棍。

随手往旁边一扔。

“哐当”一声。

木棍滚出老远，砸碎了地上一个散落的玻璃高脚杯。

碎玻璃碴子溅到了旁边的红地毯上。

他干瘪的胸膛剧烈起伏了两下。

吐出一口浊气。

老朱转过头。

那双布满血丝的老眼，从朱棣身上挪开。

像两把在磨刀石上蹭亮的杀猪刀。

顺着高高的汉白玉台阶，一路往下扫。

扫过那些缩在桌子底下的藩王。

扫过那些端着步枪、枪口朝下的新军士兵。

最后。

死死钉在那些趴在地上、抖成一团的文武百官身上。

白炽灯的光打在老朱身上。

把他那头乱糟糟的白发照得发亮。

他脸上的锅底灰被汗水冲出几道沟壑。

但那股子君临天下的威压，却比他全副武装坐在龙椅上时，还要重上十倍。

大殿外。

夜风卷着初冬的寒意，吹过玻璃棚的钢筋骨架。

发出低沉的呜咽声。

那些跪在远处的外国使臣和君主。

完全不知道发生了什么。

法兰西国王查理趴在地上，悄悄抬起眼皮。

他看着那个打扮怪异的东方老头。

他听不懂那老头骂的什么。

但他看懂了大明高官们脸上的表情。

那是一种发自灵魂深处的、连反抗念头都不敢有的绝对恐惧。

查理咽了口干唾沫。

他赶紧把头埋得更低，脸紧紧贴着冰冷的水泥地。

连呼吸都死死憋住。
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