朱棣后背火辣辣的疼。

那道被木棍砸开的西装裂口处，冷风一吹，像撒了把盐。

他是个在死人堆里打滚的硬汉。

刀砍在身上是什么感觉，木棍砸断筋骨是什么滋味，他再清楚不过。

这股力道。

这股咬牙切齿的狠劲。

还有那声带着浓重凤阳泥土味的“逆子”。

全天下，只有一个人能抡得出来。

那就是他爹。

朱棣慢慢直起身。

西装后背的羊毛料子被鲜血粘在皮肉上，扯得生疼。

他吸着凉气。

眼眶里的水雾越来越重，模糊了视线。

但他不敢眨眼，死死盯着面前这个满脸锅底灰的老头。

“爹……”

朱棣的声音像是在吞刀子，沙哑得厉害。

“真的是您……”

他不在乎周围有几万人看着。

也不在乎自己是大明远洋航运的总管、是富可敌国的大鳄。

他那双宽大的手，捂着后腰，像个犯了错的半大小子，局促地搓着衣角。

这声带着哭腔的“爹”。

借着高压电灯的惨白光芒，在奉天门广场的玻璃大棚里，回荡。

就像是一把沉重的大铁锤。

狠狠敲在了在场每一个大明官员的后脑勺上。

李长庚瘫在红地毯外面的水泥地上。

老头子浑身都在抖，官服的袖子摩擦着地面，发出沙沙的声响。

他听清了燕王的那声喊。

也看清了燕王后背那道渗血的口子。

疼痛是真的。

燕王后背上的血是真的。

那老头骂人的淮西土话也是真的！

李长庚脑子里，像是被人倒进去了一大桶冰水。

从天灵盖一直凉到脚底板。

那个在京城市井里流传了几个月、被锦衣卫下去的流言。

在这一刻，得到了最粗暴、最不讲理的证实！

先帝没死！
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