奉天门广场的玻璃穹顶下。

白炽灯的光芒白惨惨的。

打在长长的红木桌面上，反着刺眼的亮光。

朱棣站在原地。

他像是一尊被冻住的生铁雕像。

脚底下的水泥地仿佛生出了根，死死抓住了他的黑皮鞋。

他嘴巴微张。

平时习惯了发号施令的嘴唇，这会儿有些发干。

一截粗大的古巴雪茄，夹在他的食指和中指之间。

没抽。

雪茄头上的红火星还在燃烧。

一丝丝青灰色的烟雾打着着卷儿往上飘。

熏着他的眼睛。

他没眨眼。

一长截灰白色的烟灰，在雪茄前端积攒。

终于承受不住重量。

“吧嗒。”

烟灰断裂。

直直地掉落下来。

刚好砸在他那条昂贵的黑色西装裤腿上。

纯羊毛的精细面料。

遇到滚烫的烟灰芯子，瞬间被烫穿了一个小黑洞。

一股焦糊的羊毛味飘了出来。

朱棣浑然不觉。

他感觉不到腿上的温度。

他连呼吸都忘了。

他的视线，越过面前那些散落着高脚杯和碎冰块的桌面。

死死钉在前方。

那个正拖着一双破布鞋，一步步走过来的老头。

那是一张脸。

一张布满深深浅浅皱纹的脸。

颧骨很高，脸颊干瘪。

脸上还沾着几道滑稽的黑色锅底灰。

花白的头发乱糟糟地披在肩膀上。

样子很狼狈。

甚至像个刚从哪个土窑里钻出来的老叫花子。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........