沈炼的嘶吼声，在奉天门广场的玻璃巨棚里来回乱撞。

撞在钢筋骨架上。

撞在冰冷的水泥地面上。

带着破音的凄厉，硬生生把周围几百盏高压电灯的电流嗡鸣声，全给压了下去。

几百个端着栓动步枪的新军士兵。

手指死死扣着扳机护圈。

指节捏得发白，连着手背上的青筋一根根暴起。

但那些黑洞洞的枪口，却怎么也端不稳了。

枪管在半空中止不住地发抖。

上下晃荡。

钢铁准星跟着哆嗦，在电灯光下划出一道道凌乱的白线。

太祖爷。

这三个字在大明朝，就是天。

这些新军士兵虽然被军纪熬成了铁板，但骨子里从小听着开国皇帝剥皮实草的故事长大。

杀外敌，他们敢顶着大炮冲锋。

可对着那张传说中从地府里爬出来的脸开枪？

没人敢。

冷汗顺着士兵的额头往下淌。

流进眼睛里，杀得生疼。

没人敢抬手去擦。

寂静。

死一般的寂静，像是一块浸了冰水的厚棉被，死死捂住了在场几万人的口鼻。

坐在前排的燕王朱棣。

手里那根只抽了一半的古巴雪茄，直接从指缝里滑了下去。

掉在他那条昂贵的西装裤腿上。

火星子瞬间烧穿了精细的羊毛布料，烫到了肉。

朱棣没喊疼。

他连拍都没拍一下。

他张着嘴，下巴上的横肉剧烈地抽搐着。

金丝眼镜顺着鼻梁往下滑了半寸。

他想站起来，腿却软得像一滩烂泥。

只能双手死死抓着椅子的扶手，喉咙里发出风箱漏气一样的“嗬嗬”声。

旁边的宁王朱权。

刚刚还在盘算着下个月的分红，这会儿直接滑到了桌子底下。

脑袋磕在桌腿上，“咚”的一声闷响。

他双手抱着头，肥胖的身子在阴影里缩成一个肉球。
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