那不是刺客那种亡命徒的眼神。

那是一双透着绝对傲慢、视天下如草芥的眼睛。

那眼神里带着一种说不清道不明的熟悉感。

就像是在死人堆里泡了几十年熬出来的毒药。

看人一眼，能把人的骨头缝都看凉。

沈炼握着刀柄的右手，突然僵住了。

他离老朱只剩下五步远。

高压电灯的白光，毫无保留地打在老朱的脸上。

脸上的褶子。

下巴上那撮稀疏的白胡子。

还有左边眉毛上方，那道极浅的陈年刀疤。

所有的细节，在沈炼的视网膜上瞬间放大。

沈炼的脚步硬生生地钉在了原地。

鞋底在白玉石板上搓出“吱”的一声刺耳的摩擦音。

他那张向来冷酷得像铁板一样的脸。

开始剧烈地抽搐。

下巴上的肌肉控制不住地抖动。

他认得这张脸。

他当然认得这张脸！

当年他刚进锦衣卫的时候，在奉天殿外站岗。

那个人就经常披着龙袍，背着手在台阶上来回走。

偶尔看过来一眼，底下的侍卫连大气都不敢喘。

那是大明开国太祖。

是这片江山的打铁匠！

可是。

可是先帝已经崩了啊。

三年了。

钟山孝陵的坟头土都长了三茬草了。

国丧的白布当年挂满了应天府的大街小巷。

沈炼只觉得脑子里有一百面铜锣在同时猛敲。

震得他头晕眼花。

胃里一阵翻江倒海，酸水直往嗓子眼涌。

“当啷。”

身后的几十个锦衣卫精锐也冲了上来。

带头的几个百户，刚把刀举起来。

看清了老朱的脸。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........