她就是睡了一觉，然后就在这里了。

林晚晚深吸一口气，踩着青石板路往前走。

她的脚步很轻，几乎没有声音，像一只猫踩在棉花上。

她穿过月亮门，走过抄手游廊，经过那丛开得正盛的菊花。

她不知道该去哪儿，但她的脚知道。

它们带着她走，走过她走过无数次的路，经过她经过无数次的地方，一直走到蔡神医住的那个小院门口。

门没关。

灯光从里面透出来，橘黄色的，暖融融的。

林晚晚站在门口，往里看了一眼，然后愣住了。

蔡神医坐在桌前，手里捏着一个小瓷瓶。

白底青花，在烛光下泛着温润的光泽。

他把瓷瓶贴在脸上，闭着眼睛，嘴唇微微动着，像是在说什么，又像什么都没说。

他的头发全白了，不是花白，是雪白雪白的，像冬天里的第一场雪。

脸上的皱纹比三年前深了许多，每一道都像是刀刻出来的。

他瘦了，肩膀窄了，背也驼了，整个人缩了一圈，像一棵被风吹弯了腰的老树。

但他的眼睛还是亮的，烛光映在里面，一闪一闪的，像两颗被擦亮的星星。

林晚晚站在门口，看着那个老头，鼻子一酸，眼眶就红了。

她没有进去，就那么站着，看着。

蔡神医把瓷瓶从脸上拿开，举到眼前，对着烛光看着。

瓶身上贴着一张小小的标签，上面的字迹已经有些模糊了，但还是能看出是“百草丹”三个字。

他的手指轻轻摩挲着那三个字，像是在抚摸什么珍贵的东西。

“晚晚。”他开口了，声音很轻，像在跟瓷瓶说话，又像在跟很远很远的什么人说话：“爹今天又去给孙凤仙的儿子瞧病去了。”

林晚晚的眼泪一下子涌了出来。

她捂着嘴，不让自己发出声音。

“我都跟她说了好几次，她儿子是闻酒糟太多，醉酒了，她就是不信。

她说‘我儿子又不喝酒，怎么会醉’。

我说‘不是喝酒醉，是闻酒糟闻醉了’。

她不信，非说我老糊涂了。”蔡神医的语气带着一丝委屈，像个被冤枉了的小孩子：“我让她酿酒的时候别总带着儿子，她也不听。

她说‘我要是不带着他，谁看着他’。

我说‘你找个人看着啊’。

她说‘找谁啊，你又不帮我’。

你说说，咋有这样的人嘛。”

蔡神医低着头嘀咕，絮絮叨叨的，像在跟女儿唠家常。

他压根没注意到周围的环境已经变了——从他那间摆满了药柜和医书的小房间，变成了一棵老槐树下。

月光从树叶的缝隙里洒下来，落在他的肩膀上、头顶上、手背上，像一层薄薄的银霜。

他更没注意到，他的身旁何时多了一个人，一个穿着印着卡通熊猫的睡衣、脚上踩着一双穿反了的棉拖鞋、眼眶红红的、捂着嘴不敢出声的人。
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