他缓缓讲起了老故事。

“1923年，老温布利刚建成，第一场足总杯决赛，一下子涌进去20万人，挤得根本没法踢，最后是一个骑警，骑着一匹白马，进场把人一点点分开，那场球，后来就叫‘白马决赛’。”

“而温布利最风光的一天，是1966年7月30号。”

陈书友的脚步慢了下来。

“英格兰在自己家门口，加时4比2，赢了西德，捧起世界杯。”

“那场球，有个叫杰夫・赫斯特的，一个人进了三个——世界杯决赛，到今天为止，唯一的一个帽子戏法。”

他说到这儿，忽然停下，转过身，看着身后的队友。

“各位。”

他问了一句没头没尾的话。

“等我们退役，十年以后，还会有人记得我们吗？”

“二十年以后呢？”

没人接话。

“可杰夫・赫斯特……”

陈书友说，“他是英国足球，永恒的记忆。”

他的眼睛很亮，在伦敦灰蒙蒙的天光下，那张总带着点公子哥儿散漫的脸，此刻认真得不像话。

“我们在俱乐部踢得再好，进再多球，赚再多的钱，那些东西，成不了永恒的记忆。”

“只有一种办法。”

“率领华国足球，在世界杯的舞台上，历史性地突破一次。”

陈书友一字一句，“那样，若干年后，我们这支队伍，才会被人记住。”

“一百年以后，我们早就不在了。

可只要有华国人谈起足球，还会有人，念得出我们的名字，说得出我们这一辈子，是怎么走过来的……”

他咧嘴一笑，露出点白牙。

“这……就是我陈书友，毕生的追求。”

短暂的安静之后，掌声响了起来。

不是谁起的头，是不约而同。

谢砚也在鼓掌。

他的手跟着拍，心里头，却像被什么东西重重撞了一下，那股震撼，久久没散。

这阵子，跟队友们一处处待得久了，他才慢慢知道，这支队伍里，最有钱的，不是陈若林，是陈书友。

他零零碎碎，听过一些陈书友的事，却大多是些模糊的影子，只知道这个总是一副公子哥做派的人，来路不简单。

至于那来路究竟是什么，谢砚并不清楚。

他只是看着陈书友，忽然觉得，这个人，是真的了不起。

陈书友自己，从没跟谁提过这些。

他今年7月才满19岁。

倒回去十年，他9岁，跟着父母来过一趟伦敦，在温布利前留过影。

那时候他喜欢足球，可家里没人真觉得，他该走这条路。

父母太忙，忙得没工夫照看他，见他自己愿意往球场上跑，二老也就随他——你去踢吧，别耽误我们干活就行。
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