谢砚是很喜欢足球的。

这话他很少对人说，可在心里，他比谁都清楚。

从他第一次在梅州那块坑坑洼洼的土场上，追着一个磨掉了皮的足球跑开始，他就喜欢。

风从耳边过，球在脚下滚，那种简单的、纯粹的快乐，曾经是他灰扑扑的童年里，为数不多的光。

只是后来，这份喜欢，慢慢变了味。

家里穷，父亲开着不知倒了几手的大货车，母亲一个月两千五百块华夏币。

他踢球，踢出了全家人的指望，也踢出了一副沉甸甸的担子。

足球不再只是足球，它是出路，是赌注，是父母咬着牙、替他撑起来的一条不许失败的路。

可即便这样，他还是喜欢。

只不过，谢砚也有恨足球的时候，恨到想吐。

输球的时候，恨。

一天两练，跑到吐，练到抽筋，备战时把自己往死里折腾，结果上场踢得像一坨屎，那段日子，他看见足球都生理性地反胃。

在场上无能为力的时候，更恨。

明明已经拼尽了所有，明明那么想赢，可比分牌上的数字就是翻不过来，那种深深的无力感，能把人活活憋死。

看着国足一次次输球，恨。

南派学府三次试训被拒，恨。

被人当面喷着垃圾话，却因为实力不够、连反击的资格都没有，他一样恨。

如果是从前的谢砚，在这样一个夜晚……

球队从领先到落后，锅扣在他头上，注定会被全世界骂，补时只剩最后几分钟……

他大概，也该恨足球了。

可奇怪的是，他没有。

他甚至说不清，自己为什么没有。

也许是因为，别人都没有系统，只有他有。

那套旁人看不见的卡牌，此刻就静静躺在他的意识深处，像一张永远不会作废的底牌，给了他一种近乎荒谬的底气。

只要终场哨还没响，他就还有翻盘的可能。

又也许，是另一个他自己都不愿承认的原因。

他是真的，离不开脚下这颗球。

此刻的诺坎普，是一片红蓝交织的、沸腾的海洋。

4比3的比分牌下，九万名巴萨球迷把声浪毫不吝啬地倾泻而出，歌声、嘲讽、欢呼，一浪高过一浪。

看台上，那四个东方面孔，成了最好的靶子。

2比1的时候，是他们冲周围比划过手势；3比1的时候，是他们笑得最大声。

可现在，回旋镖结结实实地扎了回来，那些方才被他们噎得说不出话的巴萨球迷，一个个转过身，把夸张的庆祝动作，加倍奉还到他们脸上。

项阳死死攥着拳头，铁青着脸，一个字都还不回去。

因为场上的比分，确实是他们落后。

而在这片球场之外，几乎没有人再相信皇家马德里，更没有人相信，那个身背黄牌、刚送了点球的白衣10号，还能掀起什么风浪。

补时只有可怜的3分钟。

面对的，是那台被重新点燃、运转到极致的宇宙队。

国内的直播间，已经被一片绝望笼罩。

【结束了，补时3分钟，对巴萨，别想了】
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