陆长风的目光收了回来。

原始森林的轮廓在冬日阳光下泛着冷白的光。

他单手撑着粗糙的原木栏杆。

胳膊上肌肉一绷。

直接从两米多高的木台上跳了下去。

旧皮靴重重砸在雪地里。

“哧。”

踩出一个半尺深的雪窝子。

震起一小团白色的雪沫。

他伸手探进破棉袄的兜里。

摸出那半截带余温的黑木炭。

走到院子中间一块被踩实的平整雪地上。

蹲下身子。

黑炭条刺破白色的雪壳子。

划出一道歪歪扭扭的粗黑线。

炭渣掉在雪里。

黑白分明。

扎眼得很。

他画了一个大圈。

这是阎王岭的大致地界。

又在中间点了个黑疙瘩。

代表他们现在住的这间木屋。

“吱呀。”

身后的木门被人推开。

林清秋端着个掉了漆的搪瓷茶缸走出来。

茶缸里冒着白茫茫的热气。

水刚烧开。

烫得她两只手端着缸子边缘，来回倒腾了一下。

“当家的，喝口热水润润嗓子。”

她把茶缸递过去。

视线落在地上的黑圈上。

“画啥呢？”

陆长风接过茶缸。

手指碰到缸壁，滚烫。

他低头吹了吹水面上的热气。

仰起脖子灌了一大口。

热水顺着食道滑进胃里，暖和了身子。

“画咱家的地盘。”

他把茶缸放在旁边的木头桩子上。

伸手指着雪地上的黑圈。

“清秋。”

陆长风声音有些沉。

“咱现在日子好过了。”

“但这好日子，看着稳当，其实虚得很。”

林清秋愣了一下。
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