木炭。

粗糙。

带着灶坑里没散尽的余温。

陆长风两根手指捏着它。

指腹被染上一层黑灰。

有些发涩。

他在那块用开山斧劈平的红松木板上。

画下一道笔直的黑线。

炭渣扑簌簌往下掉。

落在黄土地上。

木板靠在膝盖上。

他低着头。

眉眼专注得像在雕花。

现在住的这间破木屋。

太小。

太破。

就算糊了泥巴。

补了屋顶的大窟窿。

也熬不过阎王岭更深的三九寒冬。

更别说在这住一辈子。

他要建一座真正的大房子。

手里的木炭在木板左侧划动。

圈出一个方块。

这是主屋。

得用一人合抱粗的原木搭。

不劈板。

纯原木咬合。

防风又保暖。

里面得盘一铺三米宽的大火炕。

睡下他们两口子。

加上三个丫头。

宽宽绰绰。

炭条往下走。

用力按出几条弯曲的粗黑线。

这是地暖管道。

从屋外的大灶台引火气进来。

让屋里的木地板大冬天也能光脚踩。

他想起屋后那处冒着热气的泥坑。
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