他慢慢地蹲下身，从地上捡起一块烧焦的木炭。

那木炭，还带着一丝微弱的、几乎感觉不到的余温。

他用木炭，在段平的席子上，画了一个歪歪扭扭的符号。

那是一个“牛”字，旁边，打了一个大大的叉。

那是秦康的代号。

他在告诉段平，也告诉自己，那个骄傲的“小牛”，终于长大了，终于学会了用技术之外的东西——用隐忍，用牺牲，用对同志的信任——去战斗。

虽然，这代价，太过惨重，重到足以压垮任何人的心。

他画完符号，站起身，看着那片废墟。

废墟里，还残留着一些烧焦的木头和炭灰。

他蹲下身，用手扒拉着那些灰烬。

他的手指，被烫得生疼，但他感觉不到。

他在寻找，寻找那个被段平用生命烧掉的联络名单。

他知道，那名单，已经化为了灰烬，和这片土地，融为了一体，再也无法分离。

但他还是想找，想亲手触摸一下，那用生命守护的秘密，那比生命更重的承诺。

他的手指，触到了一个硬硬的东西。

他扒开灰烬，发现那是一个被烧得变形、边缘卷曲的烟盒，是段平常抽的那种劣质烟草。

烟盒里，空空如也。

但他知道，那里面，曾经装着段平的烟，装着他的思绪，也装着他的信仰。

他拿起烟盒，紧紧地攥在手里。

那烟盒，还带着一丝余温，像段平的手，还在紧紧地握着他，传递着最后的体温和力量。

他站起身，看着周围那些惊慌失措、窃窃私语的工人，看着那些趾高气扬、像秃鹫一样在废墟上走来走去的特务。

他的眼神，重新变得浑浊，冷漠，像一潭深不见底的死水，把所有翻涌的情绪都压了下去。

他把所有的悲伤，所有的悔恨，所有的愤怒，都深深地埋进了心底，埋进了那双浑浊的眼睛里，埋进了那把破扫帚里。

他走到秦康的办公室窗下。

秦康正站在窗前，脸色苍白如纸，眼神空洞得像两个黑洞，显然已经知道了昨晚发生的一切。

他看着高飞，嘴唇动了动，想说什么，或许是道歉，或许是询问，但最终，什么也没说，只是无力地垂下了头。

高飞也没看他。

他只是抬起手，把那个烧焦的烟盒，从窗缝里，准确地塞了进去。

那是一个无声的信号，一个沉重的嘱托。

然后，他转身，拿起扫帚，开始扫地。

扫帚划过地面，发出单调的“沙——沙——”声。

那声音，比以往任何时候，都要沉重，都要悲凉，像是在为逝去的战友唱一首无声的挽歌。

他扫着地上的灰烬，扫着那些被踩脏的雪，扫着那些散落的木炭。

他扫得很慢，很仔细，仿佛在清扫着昨夜的混乱，也仿佛在清扫着自己心里的伤口。

他知道，段平死了，但任务完成了。

图纸，已经安全转移。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........