但那些声音离他很遥远，像隔着一层玻璃。

他只看到段平。

看到那个憨厚的面馆老板，那个切牛肉从来不偷吃的人，那个见人点头哈腰的人，那个在火海里站成了一根柱子的人。

他的心像被钝刀子割开了一样。

不是一下，是一下一下地割。

钝刀子割肉不快，但疼得更久。

他认识段平三年了。

三年里他们只见过七次面，每次不超过十分钟。

但每次见面，段平都会带一碗面。

不是接头暗号，是习惯。

段平觉得做面的人应该让别人吃面。

关明每次都吃完。

他不是因为饿，是因为那碗面里有一样东西——安心。

在一个随时可能死的地方，一碗热面就是安心。

现在没有面了。

关明没有流泪。

一滴眼泪也没有。

不是因为他没有眼泪，是因为眼泪在这个时候是奢侈品。

他不能哭。

哭了就是软弱，软弱就是破绽。

在这条路上，破绽就是命。

他把眼泪咽回去，咽到肚子里，让它在那里烧，烧成一团火，像段平烧起来的那把火。

他默默地摘下帽子。

警帽。

黑色的，带檐的，上面有一颗铜扣。

他把它摘下来，抱在胸前，对着段平的尸体，深深地鞠了一躬。

腰弯下去的时候，他的背像一张弓，绷得紧紧的。

他鞠了很久，久到周围的嘈杂声似乎都低了一瞬。

然后他直起身，把帽子戴回去，正了正帽檐。

他转过身，拉高了衣领，走进了人群。

黑色的大衣裹着他，像裹着一层夜色。

他消失在混乱和烟雾里，像一滴水融进了海里。

没有人注意到他走了。

没有人注意到他来过。

这就是他的工作——在人群中存在，在人群里消失，在黑暗中走路，在光明中隐形。

他知道自己的路还很长。
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