混乱达到了顶峰的时候，警笛声像一把淬了冰的尖刀，毫无征兆地划破了哈尔滨的夜空。

那是一种极尖锐的声音，像某种金属被强行掰断时发出的嘶鸣，带着一股子蛮横的、不容置疑的穿透力，从城市的西北方向直插过来。

夜空原本是黑的，是一种浓得化不开的黑，像一口倒扣的铁锅，把整个哈尔滨死死地扣在下面。

但警笛声来了之后，这口铁锅像是被凿开了一道裂缝，风从裂缝里灌进来，带着哨音，带着杀气，带着一种让人骨头发冷的东西。

不是一两辆。

是三四辆警用摩托，引擎轰鸣着，像一群闻着血腥味扑来的恶狼。

那种轰鸣声不是均匀的，而是带着某种不规则的、喘息般的节奏，像野兽奔跑时胸腔里挤压出来的低吼。

摩托车的轮胎碾过积雪覆盖的路面，发出"咯吱咯吱"的声响，那声响在寂静的夜里被放大了无数倍，像有人在耳边不停地磨牙。

开道的，是一辆漆黑的雪佛兰警车。

那车是美式的，宽大，笨重，车头的两个大灯像两只瞪圆的眼睛，射出惨白的光柱，把漫天飞雪照得纤毫毕现。

车顶的警灯无声地旋转——注意，是无声的。

没有警笛，没有喇叭，只有那红蓝两色的光芒在飞雪中旋转、切割、交织，像某种诡异的摩斯电码，像某种无声的宣判。

那光芒投在漫天飞雪的幕布上，投下诡异而癫狂的光斑，将那片狼藉的雪地照得如同鬼魅的舞台——红一阵，蓝一阵，红蓝交替之间，人的脸一会儿像死人一样惨白，一会儿又像鬼火一样幽绿。

车子发出一声刺耳的尖叫。

"吱——"那声音像是指甲划过黑板，又像是某种大型猫科动物被踩了尾巴后的嘶吼。

轮胎在积雪上强行锁死，橡胶与冰雪摩擦，冒出一股焦糊的味道。

雪佛兰以一个近乎野蛮的姿态，精准地停在了那台刚刚装上车、还着钢铁身躯的精密镗床前。

车头距离镗床的悬臂不超过半米，仿佛只要再往前一寸，那锃亮的保险杠就会亲吻到冰冷的铸铁。

那辆车像一头黑色的巨兽，一口咬住了猎物的咽喉。

车门打开了。

关明从车里跨了出来。

他今天没穿那身代表权力的藏青色警服。

那身警服他穿了十几年，布料已经被洗得发白，肩章上的星徽磨掉了半边，但他穿起来总是笔挺的，像一把出鞘的刀。

但今天他没有穿。

今天他穿的是一身黑色的长大衣，那种呢子料的，厚实，沉重，衣摆垂到膝盖以下。

寒风一吹，衣摆被卷了起来，像一片死神的斗篷，在雪光中翻飞、鼓荡，发出"猎猎"的声响。

他的领子竖着，把脖子裹得严严实实，遮住了半张脸。

帽檐压得很低，几乎压到了眉骨上，在鼻梁上投下一片浓重的阴影。

那阴影从额头一直延伸到嘴唇上方，像一道幕布，把他的表情藏在了黑暗里。

你只能看到他的下巴——线条硬朗，像用刀削出来的，上面有一层青色的胡茬，在雪光中泛着冷硬的质感。

但最让人不安的，是他的那双眼睛。

那双眼睛藏在帽檐和衣领之间的缝隙里，像两口深不见底的枯井。

没有温度，没有情绪，没有愤怒，也没有怜悯。

只有一种冷，一种从骨头缝里渗出来的冷。

那种冷不是因为哈尔滨的冬天，而是因为他这个人本身就是冷的。

他看人的时候，不像是在看一个活生生的人，而是在看一件物品，一件证物，一件等待被归类、被编号、被处理的物件。
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