“他跟我说，依依，你弹的那首曲子，我听见了。”

就这么一句话，简简单单，没有大悲大喜，没有千言万语。

却足够治愈所有的遗憾和惶恐。

“然后我就醒了。”

她低头抿了抿唇。

“天刚蒙蒙亮，窗外有小鸟一直在叫，空气特别干净。

我醒过来的时候，心里一点都不怕，特别踏实。”

这大概就是和解最好的样子吧。

不再被过往梦魇困住，不再被黑暗回忆裹挟，逝去的人，终于能安稳入梦，温柔相见。

“你那场毕业演出，弹得很好。”赵铁生轻声肯定。

“我后来又改了一版。”

林依依忽然抬头，眼神亮晶晶的，带着一点小小的骄傲。

“演出那天的版本，我回头听录音，发现中间那段旋律还是太沉了。”

“我本来想写我爸伏案写字的安稳，结果弹出来，全是委屈和难过，听着像有人在偷偷哭。”

“所以我昨天晚上，自己在家重新改了编曲。”

赵铁生来了兴致。

“改成什么样了？”

“改成说话的样子。”

林依依说得格外认真，眉眼弯弯。

“不急、不慌、不悲、不怨。”

“就像一个经历过很多事的人，安安静静坐在你对面，把藏了很多年的真话，慢慢讲给你听。”

“听不清每一个字，但是你能确定，他说的每一句话，都是真的。”

窗外微风拂过，绿萝垂落的长藤轻轻晃动，翠绿的叶片亮得发光。

面馆里零星几桌客人低声闲谈，碗筷轻碰，烟火温柔，岁月安稳。

这人间最动人的光景，大抵就是如此。

“铁生哥。”

林依依忽然把面碗轻轻往桌边推了推，坐直身子，认认真真看着他。

“我有件事，想专门跟你说。”

“你讲。”

“演出那天，我在台上弹《留声》。”

她语气轻轻的，格外郑重。

“那个时候，我心里想的、念的、致敬的，只有我爸。”

“但改完这一版，重新弹完录完音，我忽然就懂了。”

“这首曲子，不止属于他。”

她伸手从书包里掏出手机，点开提前存好的音频文件，屏幕亮度调得很柔，轻轻倒扣在桌面。

“我昨晚录的完整版，没有舞台杂音，很干净。”
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